TODO AL 30%, 40% Y 50%

Tengo un disgusto que me muero. Bueno, en realidad es un doble disgusto. Lo cual es peor. Porque es doble. Y las cosas malas cuando vienen a pares, cuando son dobles, pues se convierten en realmente malas. Y lo malo, por mucho que algunos se empeñen en decir que todo tiene su lado bueno, que hay que ver el lado positivo de las cosas, no deja de ser malo. Y nunca. Repito. Nunca. Se convertirá en algo bueno. Se mire como se mire. ¡A la mierda mis años de yoga, pensamiento zen y métodos de relajación varios! Tanto mantra. Tanto tofu. Tanto oummm. Para nada.

Que las rebajas ya han entrado en nuestra vida es algo que no se le escapa a nadie. Todo aquel que haya salido a la calle se habrá dado cuenta. Pasos acelerados. Ojos ávidos de licra y algodón. Manos capaces de llegar a cualquier rincón de un perchero. Bolsas. Bolsas. Y más bolsas. Un mundo de porcentajes a nuestro alcance. Y todos de descuento. Una fiesta para las tarjetas de crédito. Tan contentas ellas ante tanto trabajo.

Pues bien. Yo también soy devoto de San Todo a Mitad de Precio. Tengo fe, qué se le va a hacer. Y como son las primeras rebajas de Ferdy y Fergy, pensé que sería divertido suministrarles una especie de paga para que se compraran lo que quisieran. Para que se fueran adaptando a su nueva vida en la ciudad. Para que se dieran el capricho del autoregalo, después de tantos años sirviendo a Papá Noel sin catar ni uno solo de los presentes que ayudaban a repartir. Para que se pusieran al día. Y vaya si lo han hecho.

Ferdy se ha comprado toda la discografía de Mari Trini. Sí. Esa a la que se le caía una estrella en el jardín. La misma. Y parece que le ha dado fuerte. Se pasa el día escuchando sus canciones, abrazado a la portada de los discos. Como una colegiala. Los vecinos no paran de quejarse. Por lo alto del volumen. Por lo hortera que son las letras. Y porque el dichoso renito ha empapelado la entrada del edificio con posters de la susodicha. ¡Parece que vivimos en la plaza del pueblo en fiestas! Eso si. En las fiestas de los ochenta. Y el portero los quita. Pero a la mañana siguiente ya hay otros en su lugar. Y me echa la bronca a mí. Porque piensa que el fanático de la Mari Trini soy yo. Y no se cómo explicarle que vivo con un reno mitómano. No puedo más. Qué disgusto. Qué disgusto.

Pero claro, Fergy no se ha comprado unos pantalones. Ni un jersey. Ni unas zapatillas de moda. No. Fergy se ha gastado toda su paga en porno. Y no es que eso me importe. Aunque podía haberse buscado otra cosa más productiva en la que gastarse mi dinero. Lo que me preocupa es que ahora no para de toquetearse por casa. Se pasa la mañana, tarde y noche, supongo que madrugada también aunque procuro dormirme pronto para no presenciarlo, estimulándose su cosita. Y grita guarradas varias mientras lo hace. “Oh, si nena”. “Has sido una chica mala, ¿verdad?”. “Cómetelo todo marrana. Qué eres una marrana”. Y Ferdy que se escandaliza. Y Fergy que le persigue blandiendo su cosita al viento para hacerle rabiar. Y Ferdy que se refugia en la música de Mari Trini. Y yo que me estoy volviendo loco.

Tengo un disgusto que me muero. Odio las rebajas. Acabo de perder toda la fe de golpe.